Текст 11 или 12 года, здесь не публиковался. Ничего в нем не менял, так что не все, наверное, вспомнят, что были «ё-мобили» (пусть и в единственном экземпляре), про самолёт «Рысачок» (лицензионная, по-моему, Cessna) вообще не говорю. Ау, «Рысачок», ну, как ты там?
Все знают, что значит «гороховый шут».
Россию форшмачит Гороховый Пут!
Он, морща накачанный ботоксом лоб,
Ком грязи кидает Империи в гроб.
Летит в нано-Сколково царский кортеж.
Как солнце сияет державная плешь!
Косит — с хитрецой — августейший зрачок...
А в небе парит самолет «Рысачок»,
Под ним «Ё-мобилей» гарцует рядок...
Но тянет по рабьей спине холодок:
А вдруг Государю не люб нано-град?
Лишатся... Голов? Нет, всего лишь — наград.
Наград — ни за что. За профуканный флот.
За нищих врачей. За голодный народ.
За спорт бесталанный, за детство без книг...
Нахмурился Пут. Но всего лишь на миг.
И снова в улыбке фальшивой обмяк:
— А это что? Рыбки?
— Нет. Нано-хомяк!
Довольно блестнет государева плешь.
И вот уж обратно несется кортеж.
Гороховый Пут — как яйцо Фаберже:
Роскошен и крут, но — запарил уже.
Не знает он, нет, что стране западло
Одиннадцать лет видеть воблы мурло.
Не ведает: сил больше нету людских
Кормить его свору медведей цепных!
И даже не суть: Пут — хорош или плох...
Не нужен России ни царь, ни Горох!

Все знают, что значит «гороховый шут».
Россию форшмачит Гороховый Пут!
Он, морща накачанный ботоксом лоб,
Ком грязи кидает Империи в гроб.
Летит в нано-Сколково царский кортеж.
Как солнце сияет державная плешь!
Косит — с хитрецой — августейший зрачок...
А в небе парит самолет «Рысачок»,
Под ним «Ё-мобилей» гарцует рядок...
Но тянет по рабьей спине холодок:
А вдруг Государю не люб нано-град?
Лишатся... Голов? Нет, всего лишь — наград.
Наград — ни за что. За профуканный флот.
За нищих врачей. За голодный народ.
За спорт бесталанный, за детство без книг...
Нахмурился Пут. Но всего лишь на миг.
И снова в улыбке фальшивой обмяк:
— А это что? Рыбки?
— Нет. Нано-хомяк!
Довольно блестнет государева плешь.
И вот уж обратно несется кортеж.
Гороховый Пут — как яйцо Фаберже:
Роскошен и крут, но — запарил уже.
Не знает он, нет, что стране западло
Одиннадцать лет видеть воблы мурло.
Не ведает: сил больше нету людских
Кормить его свору медведей цепных!
И даже не суть: Пут — хорош или плох...
Не нужен России ни царь, ни Горох!


